O Teatro Inacabado

Un baú de influenzas...

De sacrifício

De conhecimento

De carne machucada

Os joelhos dobrados

Frente ao Cristo

Meu canto compassado

De mulher-trovador.



Ai. Descuidado

Que palavras altas

Que montanha de mágoas

Que águas

De um venenoso lago

Tu derramaste

Nos meus ferimentos.



Que simetria, justeza

Para ferir-me a mim

Como se a cruz quisesse

De mim ser a morada.



E eu canto

Porque é esse o destino

De minha garganta.

E canto



Porque criança aprendi

Nas feiras: ave e mulher

Cantam melhor na cegueira.

Hilda Hilst

.

0 comentários: